Le chasseur, au clair matin,
Battait, alerte et malin,
Tous les buissons du chemin,
Et la plaine, et la montagne :
— Qu’est devenue ta compagne ?
Tant de perfides lacs, et le plomb meurtrier,
Et cette glu damnée :
Hélas, hélas, n’est-ce pas grand’pitié
De la gent empennée ?
Pour lisser une plume où se jouait le vent,