— Elle vous a fait demander où il est? Hum! voilà qui ne vaut rien. Elle est dans le cas d'envoyer de nouveau; personne ne doit savoir que je suis ici…
L'inquiétude s'était emparée de Pierre Stépanovitch.
— Elle ne le saura pas, elle s'est rendormie; Arina Prokhorovna, la sage-femme, est chez elle.
— Et… elle n'entendra pas, je pense? Vous savez, il faudrait fermer en bas.
— Elle n'entendra rien. Et, si Chatoff vient, je vous cacherai dans l'autre chambre.
— Chatoff ne viendra pas; vous écrirez qu'à cause de sa trahison et de sa dénonciation, vous avez eu une querelle avec lui… ce soir… et que vous êtes l'auteur de sa mort.
— Il est mort! s'écria Kiriloff bondissant de surprise.
— Aujourd'hui, vers huit heures du soir, ou plutôt hier, car il est maintenant une heure du matin.
— C'est toi qui l'as tué!… Hier déjà je prévoyais cela!
— Comme c'était difficile à prévoir! Tenez, c'est avec ce revolver (il sortit l'arme de sa poche comme pour la montrer, mais il ne l'y remit plus et continua à la tenir dans sa main droite). Vous êtes étrange pourtant, Kiriloff, vous saviez bien vous-même qu'il fallait en finir ainsi avec cet homme stupide. Qu'y avait-il donc à prévoir là? Je vous ai plus d'une fois mis les points sur les i. Chatoff se préparait à dénoncer, j'avais l'oeil sur lui, on ne pouvait pas le laisser faire. Vous étiez aussi chargé de le surveiller, vous me l'avez dit vous-même, il y a trois semaines…