— Comment ne comprends-tu pas que c'est là une raison suffisante pour se tuer? Tu ne comprends pas que parmi des milliers de millions d'hommes il puisse s'en rencontrer un seul qui ne veuille pas, qui soit incapable de supporter cela?
— Tout ce que je comprends, c'est que vous hésitez, me semble-t- il… C'est ignoble.
Kiriloff ne parut pas avoir entendu ces mots.
— L'idée a aussi dévoré Stavroguine, observa-t-il d'un air morne en marchant dans la chambre.
Pierre Stépanovitch dressa l'oreille.
— Comment? Quelle idée? Il vous a lui-même dit quelque chose?
— Non, mais je l'ai deviné. Si Stavroguine croit, il ne croit pas qu'il croie. S'il ne croit pas, il ne croit pas qu'il ne croie pas.
— Il y a autre chose encore chez Stavroguine, quelque chose d'un peu plus intelligent que cela… bougonna Pierre Stépanovitch inquiet du tour qu'avait pris la conversation et de la pâleur de Kiriloff.
«Le diable m'emporte, il ne se tuera pas», songeait-il, «je l'avais toujours pressenti; c'est une extravagance cérébrale et rien de plus; quelles fripouilles que ces gens-là!»
— Tu es le dernier qui sers avec moi: je désire que nous ne nous séparions pas en mauvais termes, fit Kiriloff avec une sensibilité soudaine.