— Stépan Trophimovitch, demanda timidement Sophie Matvievna, — ne faudrait-il pas envoyer chercher un médecin au chef-lieu?
Ces mots firent sur lui une impression terrible.
— Pourquoi? _Est-ce que je suis si malade? Mais rien de sérieux. _Et quel besoin avons-nous des étrangers? On me reconnaîtra encore et — qu'arrivera-t-il alors? Non, non, pas d'étrangers, nous sommes ensemble, ensemble!
— Vous savez, dit-il après un silence, — lisez-moi encore quelque chose, n'importe quoi, ce qui vous tombera sous les yeux.
Sophie Matvievna ouvrit le livre et se mit en devoir de lire.
— Au hasard, le premier passage venu, répéta-t-il.
— «Écris aussi à l'ange de l'église de Laodicée…»
— Qu'est-ce que c'est? Quoi? Où cela se trouve-t-il?
— C'est dans l'Apocalypse.
_— Oh! je m'en souviens, oui, l'Apocalypse. Lisez, lisez, _je conjecturerai notre avenir d'après ce livre, je veux savoir ce qu'il en dit; lisez à partir de l'ange, à partir de l'ange…