— Oh! ai-je dit, quelle belle vieille chose! J'aurais regretté de ne pas voir cette maison…
Mais cette réplique est arrivée sur moi, vite, comme si elle s'échappait:
— Elle est historique… Fabrice de mauve y a fait des achats…
— Comment le savez-vous?
— Vous me l'avez dit vous-même, à Vichy, en me racontant que de Mauve vous avait beaucoup parlé de Bruges… et que votre rêve était d'y aller un jour… — Vous avez bonne mémoire… ai-je murmuré.
C'était méchant de m'avoir parlé de Fabrice de Mauve!… Kerjean l'a compris. Il s'est approché de moi doucement et a passé son bras sous le mien.
…Je n'aime plus Bruges… Oh! Fabrice, pourquoi me l'aviez-vous fait aimer?
Le train court dans la nuit. Depuis qu'installés en tête à tête dans un wagon où la complaisance rémunérée du chef de train nous défend des intrus, nous roulons vers Paris, je retrouve mon grand ami Kerjean. Il a son bon visage souriant… du temps où il n'était pas encore Guillaume.
Adieu! Bruges… sans regrets!