—Allons! allons donc! hurla Allen en prenant ses pistolets et un couteau de chasse; ah! malheur! si tout est fini pour elle, d'infernales catastrophes commenceront dans Fairview!!
Et il s'élança furieusement dans la direction de la maison où gisait la jeune fille.
En arrivant il ne vit ni mistress Wyman en pleurs, ni le médecin qui soignait Alice: il n'apercevait qu'elle, pâle, froide, inanimée, renversée dans un fauteuil. Il lui prit les mains, elles étaient glacées; il lui parla, elle ne répondit pas.
Cependant le médecin cherchait, par ses questions, à être quelque peu renseigné sur les causes de cette catastrophe.
—Qu'a-t-elle mangé ce matin? demandait-il en préparant un vomitif.
—Presque, rien, répondait mistress Wyman; elle n'a pas même voulu toucher à ces cerises fraîches, envoyées ce matin par Mallet; elle n'a bu qu'un peu de café.
—Quelqu'un a-t-il touché à ces fruits?
—Personne: les voilà tels que je les avais placés sur l'étagère, en les recevant.
—Il faut les ranger, dit Allen; on les soumettra à une analyse.
Pendant la nuit entière ou s'empressa autour de la malade et, vers le matin, quelques symptômes favorables apparurent.