Don López regarda un instant la jeune fille avec une expression impossible à rendre, deux larmes jaillirent de ses yeux brûlés de fièvre, et il lui répondit en prenant le poignard:
—Merci, Rant-chaï-waï-mè, tu es une noble femme; sois bénie pour les bonnes paroles que tu viens de dire. Toi seule as eu pitié de moi, je saurai mourir. Et toi, don Gutierrez, ajouta-t-il en se tournant vers Néculpangue, sois heureux, tu es vengé!
Et d'un geste aussi prompt que la pensée, il se plongea le poignard dans le cœur.
—Heureux! murmura Néculpangue d'une voix brisée par la douleur: il n'est plus de bonheur pour moi.
A ce moment, le Castor écarta la chemise du Faucon-Noir, et, montrant le reliquaire que celui-ci portait au cou:
—Vous blasphémez, don Gutierrez, dit-il; il vous reste un fils.
A cette vue, le chef, malgré ses efforts pour se contenir, trembla de tous ses membres, ses traits se contractèrent, et deux larmes, les premières qu'il eût versées depuis la mort de sa femme, jaillirent de ses yeux et coulèrent lentement sur ses joues hâlées; il chancela, et serait tombé si le chasseur ne l'eût reçu dans ses bras.
—Mon fils! mon fils! s'écria-t-il en éclatant en sanglots.
Le jeune homme le retint longtemps serré sur son cœur, dans une étreinte passionnée.
Les Comanches, heureux du bonheur de leur chef vénéré, oublièrent l'impassibilité indienne, et laissèrent éclater leur joie.