Cet individu avait une casquette de cuir, un pantalon très large, le teint rouge et la taille fine malgré ses cheveux blancs, l’air à la fois d’un officier en retraite et d’un vieux cabotin.
De temps à autre, il lâchait un juron, puis sur un mot de Gouttman dit plus bas, se calmait de suite, et passait à un autre papier.
Bouvard, qui l’observait, au bout d’un quart d’heure s’approcha de lui.
«Barberou, je crois?
—Bouvard!» s’écria l’homme à la casquette. Et ils s’embrassèrent.
Barberou, depuis vingt ans, avait enduré toutes sortes de fortunes.
Gérant d’un journal, commis d’assurances, directeur d’un parc aux huîtres.—«Je vous conterai cela»; enfin, revenu à son premier métier, il voyageait pour une maison de Bordeaux, et Gouttman, qui «faisait le diocèse», lui plaçait des vins chez les ecclésiastiques,—«mais, permettez; dans une minute, je suis à vous!»
Il avait repris ses comptes, quand, bondissant sur la banquette: «Comment, deux mille?
—Sans doute!
—Ah! elle est forte, celle-là!