—Et vous êtes venus ici?
—Oui, nous nous cachions.
—Et vous n’avez jamais revu votre famille?
—Oh! non; songez que mon mari était déserteur.
—Vous n’avez jamais écrit à personne?
—Oh! non.
—Et vous n’avez jamais entendu parler de personne de votre famille, ni de votre père, ni de votre mère?
—Oh! non! Maman était morte.
Cette femme avait gardé quelque chose d’enfantin, l’air naïf de celles qui se jettent dans l’amour comme dans un précipice.
Il demanda encore: