— Et l'assassin?
Paoli Palabretti toussa longtemps, puis il reprit:
— Il a gagné la montagne. C'est mon frère qui l'a tué, l'an suivant. Vous savez bien, mon frère, Philippi Palabretti, le bandit.
Jeanne frissonna:
— Votre frère? un bandit?
Le Corse placide eut un éclair de fierté dans l'oeil.
— Oui, madame, c'était un célèbre, celui-là. Il a mis à bas six gendarmes. Il est mort avec Nicolas Morali, lorsqu'ils ont été cernés dans le Niolo, après six jours de lutte, et qu'ils allaient périr de faim.
Puis il ajouta, d'un air résigné: «C'est le pays qui veut ça», du même ton qu'il prenait pour dire: «C'est l'air du Val qui est fraîche.»
Puis ils rentrèrent dîner, et la petite Corse les traita comme si elle les eût connus depuis vingt ans.
Mais une inquiétude poursuivait Jeanne. Retrouverait-elle encore, entre les bras de Julien cette étrange et véhémente secousse des sens qu'elle avait ressentie sur la mousse de la fontaine?