— Eh bien?…
— Eh bien… on sera treize, naturellement!… ce n'est pas quand on est averti deux heures avant le dîner qu'on peut trouver un nouvel invité… n'est-ce pas?…
— J'en suis désolé… mais je me sens trop malade pour aller là-bas…
Et il ajouta en riant :
— Vous croyez qu'être treize à table fait mourir l'un des treize dans l'année?… moi, je suis sûr que je mourrais, bien qu'on soit quatorze, si je sortais dans l'état où je suis…
— Si au moins Coryse voulait vous remplacer?… — proposa la marquise.
— Ça, jamais!… — cria la petite avec conviction.
M. de Bray insista :
— Mon petit Chiffon… ça serait si gentil à toi!…
— Oh! non!… je t'en prie?…