Il était cinq heures à peine.
Debout sur le seuil de sa porte, Pierre Morlaix fumait une pipe, tandis que sa mère préparait le café.
—Ah! ah! c'est toi, fillette, dit le charretier, en voyant Angèle; mais quoi, si matinale! viens-tu déjeuner avec nous?
—J'aurais à vous parler, répondit-elle à mi-voix.
—A me parler, à moi! parle, fillette, parle! je suis tout oreilles.
—Pas ici… On pourrait nous entendre.
—Oh! oh! c'est donc sérieux! mais comme te v'là faite! Seigneur Dieu! est-ce que tu serais malade?
—Non, non. Entrons dans la salle.
—Comme il te plaira! dit le charretier, en frappant sa pipe sur le revers de sa main, pour en faire tomber les cendres; comme il te plaira! fillette. Mais puisque te v'là, tu prendras bien une tasse de café avec nous; ça n'empêchera pas de déboutonner ton petit coeur.
—Du tout. Ce que j'ai à vous dire est très-pressé. Il n'y a pas un moment à perdre.