—C'est dangereux, bien dangereux,» reprit le vieillard.
Georges releva la tête et sourit dédaigneusement.
Le vieillard le regarda de la tête aux pieds avec une sorte d'admiration naïve.
«Georges, lui dit-il, vous vous êtes singulièrement développé; vous portez la tête, vous agissez, vous parlez comme un autre homme.
—C'est que je suis un homme libre, reprit Georges avec orgueil; oui, monsieur, j'ai dit pour la dernière fois «Maître» à un autre homme. Je suis libre!
—Prenez garde! vous n'êtes pas sauvé; vous pouvez être pris.
—Si l'on en vient là.... tous les hommes sont libres et égaux dans le tombeau, monsieur Wilson!
—En vérité, votre audace me confond, reprit Wilson. Venir ici, à la plus proche taverne!
—Mais, monsieur Wilson, c'est si hardi, et cette taverne est si proche, qu'ils n'y penseront jamais. On ira me chercher plus loin.... et d'ailleurs, vous-même vous ne m'auriez pas reconnu. Le maître de Jim ne vit pas dans ce pays.... Jim y est tout à fait étranger; il est abandonné maintenant, on ne le cherche plus, et personne, je pense, ne me reconnaîtra au signalement de l'affiche.»
Georges tira son gant et montra la cicatrice d'une blessure récemment guérie.