—Qu'est-ce donc, prier de toute son âme?…
—Offrir à Dieu tout ce que nous sommes de bon et tout ce que nous pouvons être de meilleur…
—Pourquoi ne l'a-t-Il pas encore guérie, votre Dieu, Mademoiselle
Jeanne? interrompit Gilbert, sarcastique.
-Si vous L'aimiez un peu, ce serait plus sûr, balbutie-t-elle faiblement.
La gêne est plus lourde entre eux tous, maintenant… Le convoi électrique roule à grande allure égale et ronflante vers Sainte-Anne de Beaupré… _____
Une immense draperie de nuages moroses appesantit l'espace. Il émane, de la nature grincheuse et des horizons presque funèbres, ce malaise des âpres jours d'automne. Captive au sommet du frontispice de la Basilique, entre les deux clochers gris, la Sainte grelotte en sa froide parure de bronze. Et l'Enfant Jésus, près d'Elle qui le réchauffe d'amour, a pourtant les mains glacées. Les arbres sur la colline, transis, mélancoliques, pleurent l'agonie de leurs feuilles. Les teintes mordorées et cuivrées, dont les érables ça et là nuancent les coteaux de l'Ile d'Orléans, s'embrument de tristesse. Le flot sombre et langoureux du Saint-Laurent brille de miroitements blafards. Les maisons des alentours se recroquevillent dans leurs murs frileux et leurs toits, renfrognés. La grande Sculpture blanche, au milieu des allées inertes et des parterres désolés, fait songer aux neiges prochaines.
Le sectaire et les deux pèlerines, d'eux-mêmes, sous une impulsion que seul explique le magnétisme des êtres, s'arrêtent au moment de franchir le seuil de l'église. Gilbert hésite encore, Marguerite a peur, Jeanne frissonne.
—Est-ce vrai que tu es bien résolue à prier, ma fille? dit Gilbert enfin, d'une voix étrangement contractée.
—Mais oui, mon père, répond-elle, angoissée, redoutant ce qui s'apprête.
—Rien en toi ne proteste contre une pareille dégradation?…