—Et quand cela serait, Monsieur Hébert, lui dit-elle, avec l'émotion la plus vive, ne suffit-il pas que je ne songe pas à cela, moi?… Pourquoi ne pas oublier ce qui sépare pour vivre ensemble ce qui réunit? Tant de choses font de l'amitié entre nous!… Ne serait-ce que mon admiration sincère pour le Québec de votre berceau?… Tenez, je les connais déjà tous, le Cap Tourmente, pâlissant dans la buée lointaine, le dôme superbe du mont Sainte-Anne, les clochers frères de Beauport, la grande échancrure où gronde la Chute Montmorency, la pointe enchanteresse du Bout-de-l'Ile… Voyez, il n'y a pas de nuage dans l'espace: laissons fondre celui qu'il y a entre nous… Suivons, un moment, la course blanche des voiles qui glissent au loin sur le fleuve…
—J'ai eu tort de vous soupçonner, je le regrette infiniment, dit-il, grisé par les paroles de sa compagne. N'est-ce pas divin, en effet? Je me crois transporté aux lacs d'Italie!… Ne sont-elles pas charmantes, nos montagnes aux lignes douces, aux contours gracieux, aux fières envolées dans le ciel?… Regardez les jeux de lumière sur les villages de la côte, le bleu des sommets, le vert sombre des arbres que l'église de Beauport dérobe au soleil qui tombe… Ne logent-ils pas dans un pays sublime, les foyers de la vie canadienne-française?…
—C'est contre l'éclosion de cette vie, pourtant, qu'est dirigée la flèche de bronze du Jeune Indien, répondit-elle, songeuse, indiquant le groupe allégorique devant la porte d'honneur. Elle fut impuissante contre la civilisation plus forte.
—Oui, la forêt a reculé devant les affamés du sol… Un peuple l'a remplacée… Voyez, là-haut, dans les niches de la façade, les géants de notre histoire… Frontenac l'intrépide: c'est la Nouvelle-France héroïque d'autrefois!… Lévis le désespéré: c'est la Nouvelle-France agonisante en beauté!… Salaberry le victorieux: c'est la loyauté canadienne-française!…
Elgin le Père de la liberté britannique au Canada: c'est la naissance de l'âme canadienne!… Entendez-vous, au-dessus de Wolfe et Montcalm, voisins de gloire, claquer le drapeau anglais dans la brise qui s'élève. C'est le triomphe de l'âme canadienne qui s'annonce!…
—Je n'oublierai jamais la vision que j'emporte d'ici! murmura la Française, que le feu du jeune homme enthousiasmait. _____
La calèche roule sur le pavé dur qui vibre. La Grande-Allée file sous les pattes nerveuses de la bête vaillante. Les feuilles, éveillées du repos, fredonnent au gré des petites rafales. Les demeures des riches, où tour à tour la joie et le sanglot passèrent, déploient leur munificence. Il y a un coeur généreux, peut-être, sons les haillons en poussière du balayeur épuisé de fatigue. Les tourelles du "Manège" dressent leur pointe comme en ont les casques militaires. Les mamelons des Cove Fields sont gonflés de verdure. C'est la vie, frémissante, intense, qui palpite dans les fleurs humant l'air aux balcons, dans la chanson des érables, dans les rideaux qui battent, dans les coiffures aériennes des bonnes. Les Saintes prient devant l'Hostie perpétuelle des Franciscaines. Une clameur a retenti, se prolonge: on applaudit dans l'arène des sports voisine, les champions modernes comme on acclamait les chevaliers des tournois anciens. Les orphelins de Sainte-Brigitte font entendre le concert de leur allégresse d'enfants. C'est la vie ardente, universelle en Jules et Marguerite. La beauté du jour précipite le rapprochement de leurs êtres. Il échangent du bout des lèvres, des mots indifférents, presque banals, mais leurs voix ont des résonnances aux douceurs nouvelles, des profondeurs inconnues se creusent dans les regards qu'ils se donnent, des silences entre eux s'imposent qu'ils tardent volontiers à rompre. Ils oublient, elle, qu'il est l'esclave de croyances que rien ne peut déraciner, lui, qu'elle est la fille d'un persécuteur de l'Hostie des Franciscaines, pour laisser l'heure distiller en leurs âmes la magie de chaque minute enivrante.
Le cocher, se souvenant de l'ordre, fait tourner à gauche. Et, la colonne de Wolfe découpe sa ligne modeste sur un grand nuage blanc qui monte dans l'azur. Les souvenirs tragiques accourent de tous les coins des Plaines d'Abraham.
—C'est donc ici la grande plaine! murmure la jeune fille à voix basse.
—Oui, Mademoiselle, c'est le Waterloo de la Nouvelle-France! répond
Jules, avec recueillement.