—Qu'est-ce que c'est que tout cela, je vous en prie? Je n'y vois pas la fameuse excuse!
—Vous avez promis de me rendre heureuse, n'est-ce pas?
—Au superlatif!
—Si ce que je dévoile est nécessaire à mon bonheur, vous le comprendrez, vous le voudrez?
—J'écoute avec mon âme d'esclave!…
—Eh! bien, Lucien, vous avez l'intelligence riche, alerte, pénétrante… Vous vous glorifiez d'une volonté devant laquelle on s'écarte… J'ai de l'espérance en votre coeur: il est bon, il est droit, il est ferme!… Vous pouvez, vous devez être utile, puissant!… Vous ne m'avez jusqu'ici offert que de la splendeur mondaine: dites, elle ne suffira pas, elle ne sera qu'une partie de notre avenir délicieuse et amusante; il faut aussi quelque chose de plus certain, de plus haut, de plus… éternel…
—Mais que faites-vous de notre amour, ma chère Yvonne? fit-il, à la fois enivré des flatteries et curieux des choses graves qu'il pressent.
—Il s'agit bien de notre amour, Lucien, je veux qu'il dure! A ne vivre que de lui-même, il faiblirait peut-être, il deviendrait banal, il se fanerait comme une fleur privée de soleil. Un amour, tel que le nôtre, doit se renouveler, se fortifier par l'union des âmes vers ce quelque chose d'élevé, de sincère, d'éternel… Il vivra alors de cette obsession de la tâche commune, de cet accord incessant vers la bonté… Nous aurons tant de loisir; j'ai peur du plaisir sans cesse, il anémie le coeur… Voulez-vous que nous donnions un peu de notre richesse et de nous-mêmes à notre race, à des oeuvres nationales?… C'est vague? J'expliquerai! Nous chercherons, nous verrons clair! Comme elle a besoin d'amour, elle aussi!…
—Qui vous a mis ce patriotisme romanesque en tête? Ma surprise n'a pas de limites… Si peu de temps avant notre mariage, avons-nous le loisir de tels soucis? Vous êtes impressionnable, on a remué votre coeur avec adresse. Ce n'est pas sérieux, dites? Ce que vous dites est admirable de charme et de profondeur, mais c'est vague, cela échappe. C'est de l'idéalisme sonore, une chanson joliment rythmée sur vos lèvres, mais qu'en demeure-t-il? Pas autre chose: l'impression fugitive d'un chant… Bientôt, vous n'y songerez plus…
—Lucien, vous me faites plus de chagrin que vous ne sauriez vous l'imaginer! dit-elle, avec une réelle angoisse.