—Qu'est-ce que tu me dis-là! Toi, mon Constant!
—La vérité; et la pensée que je peux partir sans que la vie de Berthe soit fixée, sans que son bonheur soit assuré m'est une angoisse....
—Mon pauvre enfant? Est-ce possible! Mourir! A ton âge!
—Si je n'étais pas sûr de ce que je dis, t'en parlerais-je?
—Mais qu'est-ce que tu as?
Il hésita un moment:
—Un anévrisme.
—Mais on vit avec un anévrisme; le père Osfrey, qui en avait un, est mort à quatre-vingts ans passés.
—Il y a anévrisme et anévrisme; ce que je sais, c'est que demain je peux être mort; tu penses bien que je ne te le dirais pas si je n'en étais pas sûr.
-Oh! mon Dieu! murmura-t-elle en sanglotant, mon fils, mon cher enfant!