Il n’insiste pas.
—Oui, bien le bonsoir, madame Plichon.
Et je passe vite, haletante. Je m’enfonce dans l’ombre.
Le docteur m’attend.
—Tout a bien marché?... Ouf!... Maintenant filons au logis!... La voiture est là. Montez.
La voiture! Une carriole coiffée d’une bâche. Je me glisse sous la toile et mon équipage cahotant déambule sur la route boueuse que les obus ont labourée.
Une dizaine de minutes qui me paraissent interminables. Puis nous arrivons devant une maison basse. Une grand’porte est ouverte sur une cour, au fond de laquelle je vois luire des fenêtres faiblement éclairées. Une silhouette de femme apparaît sur le seuil, au bruit des roues, et une voix qui a, très prononcé, l’accent du terroir, jette:
—C’est-y vous, docteur?
—Oui, nous voici sains et saufs.
Et, aussitôt, une autre voix qui me fait tressaillir, celle-là, crie: