André vint s’asseoir tout près du fauteuil de Mme Vilbert, pris d’un grand désir de lui parler de sa plus chère pensée.
— Mère, écoutez-moi. J’aime une jeune fille de toutes les forces de mon cœur.
— A Paris ?
— Oui, mère.
Mme Vilbert se tut. Elle réfléchissait. Dans une lueur subite, elle comprit.
— André, c’est Mlle Douvry que tu aimes ?
Il inclina lentement la tête.
— Avec vous, mère, elle m’est plus chère que tout au monde.
La mère tressaillit. Sans doute, elle souhaitait ardemment voir André uni à la femme de son choix. Mais elle ne croyait pas déjà venu le jour où elle n’occuperait plus seule le cœur de son fils ; et une secrète angoisse l’étreignit.
Elle continua pourtant, dominée tout de suite par l’instinct dévoué de son amour maternel :