Il s’assit près d’eux sur le socle d’une croix qui se dresse au carrefour de quatre chemins.
— Si on en grillait une ? dit Robert qui tirait de sa poche un paquet de cigarettes.
Georges en prit une.
— Une cigarette, Albert ?
— Merci bien, dit-il. Je ne pourrais pas fumer : ça me rendrait malade. Et puis c’est défendu.
— Défendu, ricana Robert. Et par qui donc ?
— Mais maman m’a toujours dit qu’il ne faut pas fumer.
— Oh ! Ta mère… Eh bien, tu vois si ça me gêne, moi.
Heureux de poser à l’homme devant Berlâne, sur la pierre il fit craquer une allumette : il lui semblait qu’il y eût entre eux non pas deux ans, mais vingt, de différence.