—C’est parce que je l’veux bien que j’y suis pas t’été, continua Blaire, pisque c’est à l’œil.
—Alors pourquoi?
—Pour rien, à cause du changement, répondit-il.
—T’as tout du cuistancier, dit Barque. Tu devrais l’être.
—C’est mon idée aussi, repartit Blaire, naïvement.
On rit. L’homme noir s’en offusqua. Il se leva.
—Vous m’faites mal au ventre, articula-t-il avec mépris. J’vas aux feuillées.
Quand sa silhouette trop obscurcie eut disparu, les autres ressassèrent une fois de plus cette vérité qu’ici-bas les cuisiniers sont les plus sales des hommes.
—Si tu vois un bonhomme barbouillé et taché de la peau et des frusques, à ne le toucher qu’avec des outils, tu peux t’dire: c’est un cuistot, probab’. Et tant plus il est sale, tant plus il est cuistot.
—C’est vrai et véritable, tout de même, dit Marthereau.