—L’ troufion, il n’ peut pas s’en passer, assure Lamuse. Sans ça pour faire t’nir les bertelles au froc, c’est pas vrai.
—Moi, dit Blaire, j’ai toujours dans la poche, pour être à portée de ma main, ma trousse à bagues.
Il la sort, enveloppée dans un sachet à masque, et il la secoue. Le tiers-point et la lime sonnent, et on entend aussi le cliquetis des anneaux bruts d’aluminium.
—Moi j’ai toujours de la ficelle, c’est ça qu’est utile! dit Biquet.
—Pas tant que des clous, dit Pépin, et il en fait voir trois dans sa main: un gros, un petit et un moyen.
Un à un, les autres viennent participer à la conversation, tout en bricolant. On s’habitue à la demi-obscurité. Mais le caporal Salavert qui a la juste réputation de n’être pas bête de ses mains, adapte une bougie dans la suspension qu’il a fabriqué avec une boîte de camembert et du fil de fer. On allume, et autour de ce lustre chacun raconte avec des partialités et des préférences de mère ce qu’il a dans ses poches.
—D’abord, combien en a-t-on?
—D’poches? Dix-huit, dit quelqu’un, qui est naturellement Cocon, l’homme-chiffre.
—Dix-huit poches! Tu charries, nez d’rat, fait le gros Lamuse.
—Parfaitement: dix-huit, réplique Cocon. Compte-les, si t’es si malin qu’ça.