CHAPITRE VII
Ils se taisaient toujours, dans l’angoisse délicieuse de l’heure. Et Orschanow sentait qu’elle était à lui, qu’elle aussi, n’était plus la même.
Une joie immense le brisa. Il prit les deux mains de Véra et les serra sur sa poitrine.
Alors, Véra, se ressaisissant, le regarda encore. Ce regard fut très sérieux et très doux, c’était une promesse.
— Soit, dit-elle enfin. Nous continuerons ensemble à travailler, à vivre. Mais elle se dégagea lentement. L’étreinte d’Orschanow était devenue violente. Il tremblait, les lèvres blêmies.
Alors il recula, honteux.
N’était-ce pas le bonheur, n’était-elle pas à lui, puisqu’elle s’était promise ?
Orschanow n’osait parler. Il ne trouva pas de mots, rien qui ne fût banal, inutile.
Et Véra presque aussitôt partit, lui serrant les mains avec un sourire et une caresse dans le regard.
Orschanow se laissa tomber à genoux près de la fenêtre, la tête dans ses mains.