Et se courbant, appuyé sur sa gaule, vers la nappe limpide, il prit de cette eau diaphane dans sa main, et l'approchant du visage de la mère Ingou:
—Les vieilles gens sont têtues! fit-il avec ironie. Mais si vous n'êtes pas punais, jugez vous-même, vieille mule, si cette iau ne sent pas à mâ.
—Allons donc! dit la mère Ingou, c'est ta main qui sent à mâ, pâtre! ce n'est pas l'iau.
Et relevant ses cottes, elle s'agenouilla près de la pierre polie et elle fit rouler dans l'eau une partie du linge qu'elle avait apporté sur son dos; puis se retournant:
—Eh bien! dit-elle à Simone et à sa fillette, v'zêtes donc figées? A l'ouvrage, Petiote! Sur mon salut, mère Mahé, j'vous créyais pus d'cœur que cha.
Et elle se plongea les bras et les mains dans cette eau fraîche comme de la rosée et qui retomba, en mille rais d'argent, autour de son battoir.
Simone Mahé et la petite fille s'approchèrent et se décidèrent à suivre son exemple, mais elles ressemblaient à des chattes qui rencontrent une mare et qui ne savent comment s'y prendre pour ne pas mouiller leurs pattes en passant.
—Et où donc qu'il est, le pâtre? fit encore la mère Ingou en regardant derrière elle entre deux coups de battoir que l'écho matinal répéta.
Toutes trois regardèrent: il n'était plus là. Il avait disparu comme s'il s'était envolé.