—Il me semble, Henry, qu'ils demeurent singulièrement fidèles à notre compagnie, observa Bill.
Henry, penché sur le feu et occupé à faire fondre un peu de glace, pour préparer le café, approuva d'un signe. S'étant ensuite assis sur le cercueil et ayant commencé à manger:
—Ils savent, dit-il, que près de nous leurs peaux sont sauves, et ils préfèrent manger qu'être mangés. Ces chiens ne manquent pas d'esprit.
Bill secoua la tête:
—Oh! je n'en sais rien!
Son camarade le regarda avec étonnement.
—C'est la première fois, Bill, que je vous entends suspecter l'intelligence des chiens.
—Avez-vous remarqué, reprit l'autre, en mâchant des fèves avec énergie, comme ils se sont agités quand je leur ai apporté leur dîner. Combien avez-vous de chiens Henry?
—Six.
—Bien, Henry.