— Excuse me… Je n’y mets aucune malice.
— Je le sais.
— On prétend que je suis rosse. On a tort. Personne ne vous dira autant de mal de moi que moi-même.
— Je le sais également. Mais la question n’est pas là. J’ai bien peur que notre ami ne fasse charlemagne, quelques jours encore.
— On l’a vu cette nuit — ce matin, plus exactement — à Montmartre… Il soupait, en suisse, au Rat Mort.
— Pourvu qu’en sortant de là il ne se soit pas fait entôler !
— Lui ! Je suis tranquille de ce côté.
— La chair est faible.
— La sienne est à toute épreuve. En dehors du jeu…
— On dit ça, puis…