— Vous êtes brouillés ?…
Il se tut.
— Vous avez fait des bêtises ?
Il eut un geste évasif.
— Monsieur Jean de Borce, quand on porte votre nom…
Alors, il ricana :
— Je n’ai plus qu’un sobriquet. On m’appelle Grand-Gosse à Paris… J’ai tellement roulé !
Il y eut un long silence entre eux deux. Elle parut se contraindre, hésita un moment, puis se décidant :
— Oh ! je ne vous ferai pas de morale… Je n’ai pas le droit de vous en faire… mais… mais je voudrais que vous me promettiez, la guerre finie…
Il la regarda. Elle était toute blanche. Il voulut jouer de son trouble :