— Ce n’est tout de même pas drôle, déclara Kent en étouffant un juron.
— Je suis sûre que vous m’en voulez, lui dit Marette.
Il lui prit la taille, la serra contre lui, et leur pensée revécut ce moment où ils s’étaient instinctivement jetés dans les bras l’un de l’autre. Toute sa vigueur lui revint.
— Au fait, dit-il, nous avons encore deux bonnes heures avant le petit jour. Voulez-vous que nous allions chez Crossen ? Je ne vous cache pas qu’en partant seulement demain soir, nous diminuons nos chances, et je vous certifie que je tiens à vivre, maintenant. Voulez-vous ?
— Kent, je vous suis.
— C’est donc décidé. Mais une sale route ! Respirons encore cinq minutes.
L’eau qui coulait de partout, faisait, par mille ruisselets, un concert étrange. Ils écoutaient cette multiple voix quand le bruit répété d’un raclement contre la roche les fit se retourner. Le bateau avait été poussé là.
Kent bondit dans l’eau qui, à cette place, dépassait ses genoux. D’une main fiévreuse, il imprima à la barque des mouvements auxquels elle répondit par un balancement parfait. Elle n’était donc pas endommagée.
Il remonta d’un seul élan sur la roche pour aider Marette qui lui dit en riant, imitant sa voix :
— C’est tout de même drôle, Monsieur.