Ce fut la bouche grande ouverte qu’il se retourna vers Langdon.
— Qu’est-ce que tu penses de ça, mon vieux ? Il n’est pas endormi… il est mort.
Langdon courut jusqu’à lui et ils firent le tour du rocher.
Bruce tenait toujours son couteau à la main et il y avait une drôle d’expression peinte sur son visage.
— Je n’ai jamais rien vu de pareil, émit-il finalement en remettant son couteau au fourreau. C’est une mère ours, et elle avait des oursons, à la voir.
— Elle fouissait après un loir et elle a miné le rocher, ajouta Langdon… Elle a eu la tête écrasée du coup… hein, Bruce ?
Bruce hocha la tête affirmativement.
— Je n’ai jamais rien vu de pareil, répéta-t-il. Je me suis souvent demandé comment il se faisait que les ours ne se fassent pas tuer fréquemment en creusant sous les rochers mal équilibrés… mais je n’ai tout de même jamais vu rien de pareil… Je me demande où sont les oursons ? pauvres petites bêtes !
Il s’était agenouillé, examinant les tétines de la mère morte.
— Elle n’en avait sûrement pas plus de deux, même peut-être qu’un, dit-il en se levant… dans les trois mois environ…