Font songer au néant des pas de la fourmi !
Et là, tout seul, au bord du désert qui commence,
Le village blanc veille et dort sous les palmiers,
Et nuit et jour, sentant la solitude immense,
Jette à Dieu des appels et des cris coutumiers.
Sur la pourpre du ciel, silhouette sublime,
Levant ses bras chargés des longs plis du burnous,
L’Arabe agenouillé, triste, implore l’abîme,
Met le front dans le sable et dit : « Dieu ! pense à nous ! »
On les voit, isolés, — parfois plusieurs ensemble, —