Dusses-tu me trahir qu’importerait encore ?
Je t’aurais, source en feu dont l’attrait me dévore,
Je t’aurais, eau divine impossible à saisir,
Et j’emplirais de toi l’urne de mon désir !
LE MARCHEUR DU DÉSERT
Je suis, — ô Mohamed, — le marcheur du désert.
Toi, ta maison est fraîche au fond d’un jardin vert,
Et des fleurs, ô mon hôte, encadrent ta fenêtre.
Tu m’as gardé trois jours : c’est beaucoup… trop peut-être,
Mohamed ! — Laisse-moi repartir ; mon chameau