Si elle ne s'était retenue, elle eût crié: «Enfin!» non parce que c'était lui, mais parce que c'était quelqu'un.
—Ce monsieur attend madame au salon.
Elle descendit, précédée de Georges, content lui aussi de revoir «son ami à la guitare».
Pierre se leva. Avant de l'apercevoir dans un coin du salon obscur, elle avait vu, sur la table, une corbeille de roses aussi grande que la table même, un bouquet exagéré, joyeux à force d'abondance.
Il fallait cela par ce temps sombre pour que la couleur finît par triompher du gris ambiant!... Il le lui dit.
—Comme vous me gâtez! C'est trop, dit-elle, heureuse.
On causa, on bavarda même.
—Va dire, Georges, à la bonne Marion de préparer le thé.
Georges sortit, revint. Pendant sa courte absence, un silence s'était fait, l'embarras brusque, à peine conscient en elle, du tête-à-tête. Mais lui, venait de s'apercevoir très bien qu'elle l'occupait.