Marcant avait retrouvé ses jambes, il courait...
—Georges!
—Oh! mon papa!
Une petite ombre, tout là-haut, sur la toiture en terrasse, se dessinait noire dans le ciel de nuit...
—Prends-moi, mon papa, je vais sauter!
—Je te le défends! entends-tu!
Le génie paternel retrouva ce ton d'autorité brutale pour arrêter le pauvre petit qui, affolé de terreur, se serait précipité.
Par habitude d'obéissance, Georges, en effet, s'arrêta silencieux. Ce ton accoutumé le rassura plus, en un tel moment, qu'une câlinerie.
—Où est ta mère?
—Je ne sais pas. Maman est partie... sur l'Ibis Bleu.