À
Francis Poulenc
Darius Milhaud
Arthur Honegger
Louis Durey
Georges Auric
Germaine Tailleferre
[HOTEL DE FRANCE ET DE LA POÉSIE]
Arbre, bocal d'oiseaux, feu de bengale
entre les îles!
Le soleil fait chanter les tramways dans la ville.
Le ciel est un marin assis sur les maisons.
En soi même noyé Narcisse,
N'aime pas les glaces d'hiver.
Les anglais écrivent des vers
Comme il leur pousse du gazon;
Souvent nagent mieux que narcisses
Entre deux eaux, entre deux draps;
Et le cygne qui dort le menton sur son bras
Plus blanc que la neige de Suisse.
Flamme, petit poisson ronge du lampion.
Orchestre par dessous, le vent venu des îles,
Met le feu, aussitôt de terribles lions
Sortent, qui se cachaient dans le bocal fragile.
L'arbre et l'aérostat se dépassent chacun;
Alors le carnaval des pompiers fend la foule.
Parfois une maison, une rose s'écroulent,
En soulevant une colonne de parfum.
Mon cœur tourne à l'envers du vôtre, c'est la vie.
Ce manège fait mal au cœur. Oh! que j'ai mal.
L'âme de votre fils va vous être ravie
Jeune mère, si Tong l'enferme dans la malle.
Le fils que l'éventail fait revoir à sa mère
Et que l'aide chinois ramène à son fauteuil
Ne parle plus jamais... Il périra en mer.
Dans le théâtre, un arbre avec toutes ses feuilles;
L'arbre dormait debout, couronné d'émeraude.
Lâchez tout!
Gambetta part en ballon captif.
Montgolfière d'amour, monte dans la nuit chaude
Les étoiles, chacune indique les récifs.
Vieux ascenseurs fanés dont se penche la tige,
D'être ailleurs étendu, toute l'âme à l'envers,
Le décapité voit un drôle d'univers;
Son corps, en un clin d'œil, succombe à ce vertige.
Irai-je en un miroir où nous recommençons,
Engloutir le poitrail fabuleux du quadrige
De cuirassiers mourant parmi les écussons.
Il est des jours, la mer, pour enjôler le mousse,
Lui découvre ses lits, agite ses dessous,
Débouche bruyamment un champagne qui mousse,
Mauvais livre de poche acheté quatre sous.
(Ses yeux, demain, feront sourire l'équipage)
Ballon! bocal d'oiseaux légers pris au filet.
Le manège à vapeur enroule son voyage;
On ne monte plus: C'EST COMPLET.
Voici qu'on dépose l'actrice
Et son ventriloque inhumain;
Pour cacher quelque cicatrice
Elle effeuille ses vieilles mains.
Une anglaise qui l'avait prise
Pour Venise, part pour Venise;
Elle se suicide en chemin.
Adieu, bocal, vélocipèdes!
Fantômes de visage en feu;
La nuit n'a pas assez d'éloges
Pour le palais du mal de mer;
Ses opéras d'or et ses loges
Roulent sur les vagues de l'air.
Au milieu chante la sirène
À cheval. Son visage vert
Est transparent comme le verre,
Sa robe en velours rouge traîne
Dans les moulures de la mer.
Parfois on la voit à l'envers
Si elle plonge les mains jointes,
Car les sirènes sont des saintes.
D'autres sirènes ont des ailes
Et des becs de chauve-souris;
D'autres nagent sous des ombrelles
Et on meurt si elles sourient.
Perle! perles, je vous rapporte
Du fond des miroirs machinés;
Jeunesse, épave des mers mortes,
Miroirs déformants de l'amour
Où chacun cherche à se puiser;
Une femme, une aérogyne,
En nous envoyant des baisers
Faisait de gracieux mensonges;
Elle a découvert la machine
Qui permet de voler en songe;
C'était simple comme bonjour.
[STOP]
Beaux clowns vous êtes fox-terriers.
Le sucre et les maisons de plâtre,
Sans la chaleur de nos théâtres
Seraient le tombeau des guerriers.
Si la palme qui nous apporte
Le plus doux mal de la mer
N'est pas un geste de morte,
Vienne l'antique steamer.
Le soleil du ciel d'Europe,
Dorant les galons du chef,
Fait grandir le télescope,
Ô boussole: fleur des nefs.
Moi je reste au bord de la vague,
Laissant des mousses de savon
Sale, et toute une barbe d'algues
Sur le sable où nous écrivons.
Chaque matin, mon capitaine,
Vous jetez des bouteilles d'encre
Pour votre compagne lointaine.
Vous feriez mieux de jeter l'ancre.
[SONNET DE LA BAIGNEUSE]
Ce torse debout n'ose encore
Être, nu, ce dont il a l'air,
À savoir le haut d'un centaure
Dont la croupe serait la mer.
D'une rose où cesse la chair
Que quelque frisuree décore,
Commence le pelage vert;
Mais un même sang les colore.
Pauvre fille des semi-dieux
Combien vous aimeriez mieux
Pour une baigneuse être prise,
Par trop, feignant d'avoir quitté
Notre terre et votre chemise.
Infidèle à l'antiquité.