Il eut tout à coup, sans savoir pourquoi, l'impression si vive de la culpabilité de Sophie Brion, de sa noire scélératesse qu'il éprouva une violente colère contre cette femme. Puis il sourit de lui-même.
«Et si elle n'est pas coupable?...»
Il entra dans une petite auberge bien placée au bord de la route et très fréquentée par les rouliers. De la salle, ornée de dressoirs reluisants, chargés de vaisselle à grosses fleurs, on apercevait l'eau miroitante de la Loire au delà d'un jardin plein de gueules de loup, de lis et de giroflées.
A cette heure de l'après-midi, il n'y avait personne dans l'auberge, et, après avoir demandé des rafraîchissements, Aubrun questionna la femme qui le servait.
—N'aviez-vous pas ici un maçon nommé Rollant?
—Rollant?... Non, monsieur, je ne connais pas.
—Un patron décédé il y a quelques jours, m'a-t-on dit?
—Personne n'est décédé à Ménars il y a quelques jours, monsieur.
—C'est singulier! alors on m'a donné une fausse indication?
—Oh! oui, monsieur, très fausse! Il n'y a personne ici, ni dans les environs, s'appelant Rollant.