—Sans doute, cousine; à mes yeux, c'est une grande qualité.
—Vous ne m'avez pas appris cela, monsieur le curé!» m'écriai-je.
Le malheureux curé, pendant cette conversation, avait un avant-goût des peines du purgatoire. Il s'épongeait la figure, et avalait avec effort son café, qui lui semblait plein d'amertume.
«M. de Conprat se moque de vous, me dit-il.
—Est-ce vrai, mon cousin?
—Mais pas du tout, répondit Paul de Conprat, qui m'avait l'air de s'amuser énormément. À mon avis, une femme qui n'est pas coquette n'est pas une femme.
—Bien, je vais tâcher de le devenir alors!
—Passons dans le salon, mademoiselle de Lavalle», dit le curé en se levant.
«Bon, pensai-je, voilà le curé fâché. Je n'ai pourtant rien dit de travers.»
La pluie avait cessé, les nuages s'étaient dispersés, et je proposai à Paul de Conprat de faire une promenade dans le jardin. Et nous voilà partis sans attendre de permission, suivis du curé qui nous lançait des regards presque sombres et pensait que sa chère brebis était en voie de perdition.