—Non et oui, mais vous ne manquez pas d'astuce.
Intimement flatté par cette ferveur d'admiration, peut-être un peu ému aussi par les larges prunelles implorantes:
—Il y a longtemps que cela vous tient, ce bel enthousiasme pour mes œuvres?
—Pour vos œuvres et pour vous, oh! oui, monsieur: il y a bien dix ans que je vous lis!
—Quel âge avez-vous donc?
—Vingt-quatre ans.
—Vous avez commencé de bonne heure!
—A quatorze ans, monsieur, je lisais déjà vos drames; à la vérité, je vous dirai que j'ai commencé à aimer M. Marcel Prévost, et puis après ça a été M. Paul Adam; mais, depuis la Fornarina, c'est de vous seul que je rêve, monsieur de Saint-Yriex, de vous seul.
La jeune fille, comme mue par un ressort, se levait de son siège et venait tomber dans les bras de l'écrivain.
—Calmez-vous, mon enfant; on vous appelle?