Mme Hermeline et son frère sortaient, poussés par Mme Gérard.
M. de Saint-Yriex se morfondait dans le salon. La figure bouleversée, les joues marbrées de rouge, il se tirait furieusement les moustaches en arpentant la salle Louis XVI où tant d'épaules et de nudités féminines semblaient demeurées, reflétées dans les glaces. Il courait vivement à la rencontre du frère et de la sœur.
—Désolé de vous déranger, madame, mais une affaire particulière, un service…
—Un service? faisait Mme Hermeline décontenancée, mais la note de Mme de Saint-Yriex est insignifiante, nous n'avons pas demandé de règlement…
—Il s'agit bien de cela! s'exclamait le poète. Il s'agit de Mlle Fanny Marlay. Je viens vous demander de la reprendre dans votre maison.
—Fanny Marlay; qu'y a-t-il donc?
Mme Gérard venait de faire son entrée, le rouge de sa face empourprée, vainement saupoudrée de veloutine, l'air d'une framboise roulée dans du sucre.
—Vous avez bien Mlle Fanny Marlay comme employée? interrogeait l'auteur avidement.
—Parfaitement; c'est une de nos essayeuses, une grande blonde, pas jolie.
—Mais très bien faite, remarquait M. Sœur.