M. Freysse entra. Aimablement il alla de l'une à l'autre. La grosse Léontine le retint, demanda son avis. Elle s'efforçait à des minauderies ; et lui de sourire.
— Henriette, pria-t-il, voulez-vous venir faire l'étalage?
— Oui, monsieur.
Le garçon à livrée olive amoncela des étoffes sur le divan. Toute une joaillerie fondue dans les velours, et dans les peluches et dans les soies ; et des ruisselures coulées dans la profondeur des fronces. Des gris semblables à du plomb terne, des grenats crouteux ainsi que du sang caillé.
Crêtes de lumière sous le pouce prompt de M. Freysse. Du bout de ses bottines pointues il va, vient. Il rectifie.
Pour Henriette, des saveurs teintées ces étoffes ; comme de velouteuses confiseries.
— N'est-ce pas, Madame Henriette, que vous restez sage, demanda Marguerite?
— Comment? Sage?