Ah! Bouddha, Bouddha,
Mon petit Bouddha,
Que tu m'as fait de la peine!
Bouddha me bouda
Le cruel Bouddha!
Je l'implore à perdre haleine!
Ah! Bouddha,
Cher Bouddha,
Doux Bouddha...
Et pendant qu'il murmurait, dans sa moustache blonde, le couplet de l'opérette oubliée,—du succès parisien d'il y avait trois hivers,—le joli garçon rieur devenait sérieux; lentement une ride se creusait entre ses sourcils, et son oeil bleu, son oeil franc, clair et bon, s'emplissait comme d'un voile de brume.