—Hum! dit l'homme tout haut, ce n'est pas un soiffard, c'est un malade.
Il lui frappa dans les mains, il lui ôta sa cravate, il appela le premier passant venu,—un charretier qui menait du bois à la Briche,—et lui dit de l'aider.
—A cause? fit l'autre.
—Vous ne voyez donc pas que cet homme-là se meurt. Portons-le chez le pharmacien et plus vite que cela!
—Facile à dire. Et le pharmacien demandé, où est-il?
—Alors, chez le marchand de vin. C'est un bouchon, ça, là-bas?
—Oui.
Ils emportèrent Bourdenois, on le ranima, il regarda autour de lui. Il ne s'expliquait rien, ne comprenait pas, interrogeait tous ces visages curieux.
—Eh bien! dit l'homme qui l'avait vu le premier, comment vous trouvez-vous!
C'était un ouvrier à l'air franc et gai; Bourdenois le regarda fixement comme s'il le reconnaissait.