Madame Labarbade, le jour même, alla chercher son fils à la pension.
—Ton père est mort, lui dit-elle.
—Ah!
Il baissa un moment la tête, puis, tout à coup:
—Aussi, cela m'étonnait de te voir. Je me disais: Ce n'est pourtant pas un jour de sortie!
On enterra Labarbade sans grands frais. Le petit Adolphe portait une grosse couronne. Quand on descendit la bière dans la fosse, il jeta sa couronne, et, curieusement, se pencha pour juger de l'effet qu'elle faisait sur le cercueil.
Le soir, madame Labarbade le prit entre ses bras, le caressa et lui dit en l'embrassant:
—Tu n'as plus que moi maintenant, mais tu n'as pas perdu celui des deux qui t'aimait le mieux.
—Est-ce que tu me remettras en pension, toi! dit l'enfant.
—Nous verrons. Peut-être. Je ne sais pas.