— Monsieur le marquis, monsieur le marquis, grande, effrayante nouvelle! Boney!...
— Eh bien! Boney?
— Boney s’est échappé de son île! Boney est rentré aux Tuileries!
— Aux Tuileries, mistress Sniddle?
— Aux Tuileries. Et c’est la guerre, dit-on partout, la guerre qui va recommencer.
— Ce diable de Bonaparte a du pluck, répondit le marquis.
Il regarda ses malles bouclées.
— Attendons, fit-il encore. Mais, cette fois, par exemple, c’est bien l’affaire de huit jours!
Londres bouillonnait. Le marquis s’alla promener par les rues. Les visages des passants étaient blêmes d’anxiété ou rouges de colère. On parlait d’écraser, cette fois, le Boney, et le duc était là, le glorieux duc des campagnes d’Espagne. D’autres ne pouvaient s’empêcher d’admirer. L’histoire avait l’air, vraiment, d’un roman d’aventures. Des régiments défilaient, musique en tête, que la foule saluait, couvrait de ses hurrahs.
— Allons, dit le marquis, cela sent encore la poudre.