— Mais (et le sourire devenait à la fois inquiet et ironique sur ce fin visage pâli) dans huit jours?
— Dans huit jours? fit le docteur Ploomfield, qui semblait mentalement calculer avant de répondre.
— Oui, dans huit jours! Mes fameux huit jours!
— Peut-être, dit le docteur.
— Seulement peut-être?
— J’espère, corrigea doucement le médecin.
Mais, en quittant le chevet du marquis, il glissa tout bas à l’oreille de mistress Sniddle:
— Je crains bien qu’on n’ait frappé trop fort. Il faudra voir ce qui peut se produire du côté du cerveau. Il faut attendre.
Le docteur Ploomfield n’attendit pas longtemps. Dans la nuit qui suivit, le blessé eut le délire. Il appelait. Il se débattait contre des adversaires imaginaires. Il mêlait, en des phrases décousues, le nom de Boney à celui de Fanchette. Mistress Sniddle, qui le veillait, l’entendait dire, d’une voix irritée et sèche:
— Eh bien! quoi, Boney?... C’est un soldat français, Boney... Il aura illustré le règne de Sa Majesté Louis XVIII, Boney... Fanchette lui portera des fleurs, de jolies rieurs... Des jacinthes... Des roses... Allez-vous-en! Allez-vous-en! Je n’ai pas peur de vous! Waterloo!... Qu’est-ce que c’est que ça, Waterloo?... Je ne connais pas... A Paris!... Dans huit jours, à Paris!