Il lui semblait, en effet qu'elle ne pourrait aimer personne après
Jacques.
Elle ne pouvait, malgré tout, chasser entièrement de son coeur son image.
Elle le jugeait indigne d'affection et sans sincérité, mauvais père, et pourtant elle l'aimait, elle l'aimait toujours.
Et elle souffrait atrocement.
Son tendre coeur saignait par mille blessures.
Et pourtant elle n'avait rien senti encore.
Elle ignorait les nouveaux coups, cent fois plus cruels ceux-là, que le destin tenait pour elle en réserve, et dont il allait bientôt la frapper sans relâche, comme avec un impitoyable acharnement.
L'entrée d'Agathe dans la chambre interrompit les tristes réflexions de la jeune fille.
C'était une grosse femme aux traits communs, l'air familier.
Elle avait vu la veille le petit Daly. C'était elle qui était venue aider à le coucher.