Etait-ce vrai? Etait-ce possible?
N'avait-elle pas été le jouet d'une illusion due à un caprice de son imagination frappée?
Les traces du masque dont son visage était marqué s'accentuaient.
Sa taille lui semblait grossir à vue d'oeil, et quand sa grand'mère passait près d'elle, elle lui jetait des regards qui mettaient de la glace en toutes ses veines et jusqu'à la racine de ses cheveux.
Oh! il n'y avait plus à se faire d'illusion.
Tout était vrai. Elle était déshonorée, flétrie. Par qui? La misérable enfant, n'ayant auprès d'elle aucune affection, pas un ami qu'elle pût interroger, souffrait des tortures sans nom.
Elle se voyait, dans son immense détresse, abandonnée de tous.
Et elle pensait—pensée plus atroce encore que toutes les autres—qu'elle serait abandonnée même de Jacques, si jamais il apprenait son malheur.
Pourtant qu'avait-elle fait?
Rien.