Et madame de Frémilly ramassa le journal qui était tombé.
Laurence parcourut l'article.
Et tout son sang se glaça dans ses veines, de pitié et d'horreur tout à la fois.
—C'est horrible, fit-elle, cette mort, dans la nuit, d'un coup de couteau, loin de tous. Comme il a dû souffrir!
A cette pensée, son tendre coeur creva de nouveau, et un torrent de larmes se répandit autour d'elle.
—Et c'est notre faute, reprit-elle au milieu des sanglots, notre faute!
S'il ne m'avait pas connue, aimée….
J'aurais dû ne pas naître!
Je suis venue au monde pour son malheur.
Elle s'arrêta encore, pour reprendre, au bout d'un instant:
—Je ne le verrai plus jamais, c'est fini. Même s'il n'était pas mort, je ne l'aurais pas revu peut-être, mais j'aurais conservé l'espoir. Et maintenant il ne me reste plus rien, plus rien. Il est mort!