Ses sanglots redoublaient.
Madame de Frémilly prononça, pour dire quelque chose, pour détourner peut-être le cours de cette douleur:
—Je vais écrire.
—A qui?
—A son ami, M. Mareuil.
—Pourquoi? Vous espérez donc?…
—Rien, sans doute. Mais nous aurons peut-être des détails.
Laurence ne répondit pas.
Que lui importait?
Il était mort. Pour elle, il n'y avait plus autre chose. Il n'était plus. Sa pensée, cette pensée qu'elle croyait à elle toujours, sa pensée était éteinte.