Ajoutons enfin qu'au bout d'une demi-heure, les enfants et le sergot, si abominablement secoués par l'incompréhensible commotion, étaient tout à fait revenus à leur état normal.
Un menuisier, requis, boucha les ouvertures de la palissade, un sergent de ville fut placé en faction et chacun s'en alla, léger, à ses affaires, le procès-verbal s'acheminant doucettement vers la préfecture où peut-être, vu le caractère très anodin de l'aventure, il se serait sans doute endormi placidement dans le carton no 7, à moins que ce ne fût le dossier no 23.
Mais on avait compté sans notre ami Labergère qui, comme nous l'avons expliqué, était en quête d'une affaire sensationnelle, et, comme le roi Richard III, de shakespearienne mémoire, eût volontiers donné son cheval—ou son auto—pour un veau à trois têtes ou un cataclysme à Nogent-sur-Marne.
Or, ayant son service de fouinage—c'était son mot—parfaitement organisé, il avait été avisé l'un des premiers de l'étrange aventure de la rue des Carrières-d'Amérique, et aussitôt son sang de reporter s'était mis à bouillonner.
Cela pouvait n'être rien du tout; mais, dès le premier moment, il se dit qu'il fallait que cela devînt quelque chose....
Il ne se doutait, certes pas, que c'était là le début de la plus terrible, la plus stupéfiante, la plus abracadabrante épreuve à laquelle eût jamais été soumise la Ville de Paris: peut-être même, s'il eût pu lire dans l'avenir, aurait-il reculé devant les épouvantables événements qu'il allait déchaîner.
Mais non! le devoir professionnel avant tout! Le Nouvelliste payait fort cher; il fallait qu'il en eût pour son argent.
Le lendemain, il arborait cette manchette:
Un sinistre phénomène en plein Paris.
Trois enfants électrocutés.
Un sergent de ville foudroyé.
Il racontait, sous les couleurs les plus émouvantes, la découverte de l'engin infernal et les premières catastrophes qu'il avait causées, et il concluait par ces critiques virulentes: