Le peintre avait déménagé depuis longtemps et ce ne fut qu'après bien des courses que le provincial parvint à le dénicher, dans une affreuse mansarde de la rue Neuve Coquenard.
Hélas, que Paul Buck était changé! ce n'était plus le joyeux artiste à la figure réjouie, au cœur content. La paresse avait passé sur sa tête, avait rendu ses cheveux incultes, déchiré ses vêtements et troué ses bottes.
—Tiens! dit-il, en voyant Eusèbe, je pensais à toi ce matin, je me disais: Si je savais l'adresse de mon petit sauvage, j'irais lui emprunter dix francs.
—En voilà vingt, dit Eusèbe; es-tu malade?
—Moi, du tout. Tu me trouves changé, n'est-ce pas?
—Oui.
—Que veux-tu, c'est le chagrin.
—Tu es malheureux?
—Trois fois les pierres!
—Comment cela se fait-il? tu as du talent, tu aimes l'art et tu es fort.